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No hay fotos, ni propuestas de música, está escondida en las palabras y poesía

  • Redacción
  • en BARROCO

Por Ornicoleman

Recuerdo en esa primera visita, en ese apoyo solidario de toda la familia Quaresma a un concierto de jazz en el Teatro Ocampo en la ciudad de Cuernavaca, dándose cita el grupo Fuxé en la que su servidor apareció en calidad de percusionista invitado, compartiendo el escenario con Los Dorados.

Entonces, después del concierto fuimos invitados a celebrar, a compartir a casa Quaresma. Jóvenes músicos en desarrollo, mostraban un cariño y admiración a Fuxé y sin merecerlo a su servidor, me conmovió las demostraciones de afecto, las recibí con orgullo y humildad. Entonces Chris Van Beuren guitarrista del grupo y también de Proyecto WEF (predecesor del Ensamble de Música Creativa), pidió asilo para quien escribe estas líneas con los Quaresma. Sin conocerme me abrieron la puerta, en dos días me regalaron paz, felicidad, ternura y una Navidad adelantada, a la cual desde hace muchos años, no me apego, no la disfruto, no la espero, menos en este año lleno de problemas, desapegos y desilusiones. Esa fecha ha sido la mejor en muchos años, curiosamente en el mes de noviembre de 2009.

Me recibieron como si de siempre me hubieran conocido, me arroparon de cariño. Hermínio fue automáticamente mi gran oso, Carmen su compañera, mi confidente; sus hijos Valentina y Emiliano como si hubieran sido los propios.

Disfrutaban que la casa se llenara de jóvenes creativos e inteligentes casi todos inmiscuidos en el jazz. Algo pasa en Cuernavaca, se generan muchos músicos propositivos, lo que no sucede en esta ciudad.

Herminio enseñó a todos a luchar por las causas justas. Religioso, creyente de la Teología de la Liberación, lo que lo hacía tener y derramar un enorme sentido de humanidad, como su cuerpo que ahora descansa.

Hace semanas nos enteramos de su delicado estado de salud, pensamos que se aliviaría, fue la última vez que escuché su voz con su inconfundible acento brasileño, su cariño y su entereza.  La noticia fatal ha llegado el pasado fin de semana.

No es jazz lo que se describirá a continuación, sino la sentida carta de Valentina, su hija, llena de palabras profundas, sobre un padre, esposo y ser humano que como él jamás llegaré a ser. Su característica principal era su sentido de humanidad, la cual alcanzaba y sobraba para todos. La música, el jazz y la casualidad nos unió, sin embargo se ha ido Herminio, probablemente se encontrará con Vinicius de Moraes, Elis Regina, Tom Jobim y Cartola, y desde ahí nos mandará música, avisos, deseos y cariños:

Valentina Quaresma está con Hermínio Quaresma Filho.

21 de octubre a las 22:03 •

Para mi padre, Hermínio Quaresma.

Este año la tierra decidió moverse.

Siempre lo hace, pero esta vez su fuerza lo sacudió todo, desde el ombligo. Derrumbó ciudades enteras.

Para nuestra familia, el terremoto empezó desde antes de ser visible a ras de tierra.

Un ruido como de cristales rotos, una herida que se abre desde la garganta hasta el lugar oscuro del corazón. Y por ahí se cuela el frío.

De madrugada mi hermano nos llamó, a mamá y a mí, y en su voz ya estaban los cristales y el frío y la tierra agrietada: El corazón de mi padre bajaba su ritmo.

Cierro los ojos, y recuerdo su rostro. Una ternura infinita. Un arsenal de ternura infinito. Le era suficiente para enfrentar al mundo entero.

Pienso en su rostro y veo la sonrisa inmensa que le tapizaba los ojos: de los ojos le brotaba sonrisa.

Pienso en su corazón, y veo árboles. Su corazón era un roble, como él.

En el primer electrocardiograma, el doctor se sorprendió: ¡Es tan fuerte! Yo lo sabía. Fuerte, como un árbol. Y protector. Y gentil. Y sereno.

De ahí quizás esa pasión suya por las plantas. Todas las tardes, al caer de las 7, salía al jardín en sandalias, y regaba sus plantas. Todas. Se aseguraba de revisar los brotes pequeñitos. Había plantado lavanda. Y mientras se movía por el jardín, hablaba con los perros: Nescau, Samba, Sacio. Ellos eran algo parecido a las flores para él. Cada cierto tiempo, mandaba fotos de sus perros, de su jardín. De sus flores, amarillas y rosas, coronadas de luz. “Bom dia, filha: presentes para você”.

En el entusiasmo del alcance fotográfico de su celular, empezó a ampliar su registro de retratos. Y adquirió como protagonistas a todos sus amigos, sus alumnos, sus libros. Después, por supuesto, de mi madre (su modelo), de Nano, los conciertos de él, la reconstrucción de la barda que se cayó en las lluvias de abril del 2015. Hasta eso documentó. Sesión de fotos en tres partes, acompañada de sus notas telegráfico-cariñosas: “1 barda caída, 2 bugambilias se venció. 3 Coche azul víctima del bugambiliazo. P.D. Creo que el dueño del coche hará caso a mamá, y no se estacionará más bajo nuestra barda”. Tenía razón.

Era generoso: prodigaba sombra y frescura a su alrededor.

Cuando aprendió a descargar pdfs de libros, se hizo pronto de una biblioteca virtual tan valiosa como la que armó físicamente, a paso de hormiguita, a lo largo de sus años, (y de hurtos selectivos a la biblioteca de mamá, también). Y se dedicó a compartirla. A enviarla a sus hijos, amigos, estudiantes, colegas. Una tarde me pidió que le diera títulos de libros que necesitaba, porque tenía un tiempito libre y ganas de buscar más. Como el excelente investigador que era.

Su manera de cuidar, de estar cerca, se parecía mucho a la de los árboles. Silenciosa, firme, llena de vida. Gestos suaves de cuidado. Cada día. Un posar la mano en el hombro. Y su mano irradiaba calor, invitaba a reposar en ella.

Ese calor lo tocaba todo. En su silencio y en la palabra.

Siempre tuve la sensación de que papá hablaba en muchos niveles. Cada palabra tenía una densidad especial, una manera de decantarse hacia su sentido más profundo. Por eso parecía a veces que no hablaba demasiado. Aunque otras, la conversa era infinita. Él decía “piedra” y con ello también decía “cimiento, origen”. Decía “Carmen” como quien pronuncia “amor, coraje, semilla”. Decía “Emiliano” y al hacerlo hablaba de “inspiración, creación, orgullo, vida”. Decía “familia” y las raíces de ese árbol brotaban hasta el centro de la tierra.

Un día le pregunté para un proyecto de literatura, qué era para él ser latinoamericano. Me respondió que para él, era pertenecer a un mundo real y simbólico. Una parte del globo, una colcha de retazos, de incidencias culturales, económicas, humanas, en la que nos complementamos (una palabra que usaba mucho). Y entonces habló de “casa”. -¿Cómo casa, pai? –Mira: Yo, como brasileño que soy, siento que Latinoamérica es nuestra casa. Y una casa hecha de muchos hermanos. Desde la Patagonia hasta México. Y creo que donde estemos, estamos en casa.

Y después me contó de Geraldo Vandré, un poeta y músico brasileño que fue activo militante contra la dictadura militar del país, y fue víctima de una brutal tortura. Que vivió un horror indecible. Y por mucho tiempo se quedó sin palabras. Pero un día volvió, como si caminara de nuevo hacia la superficie de su vida. Y escribió un poema para refrendar eso, la vida: “Para no decir que no hablé de flores”. Me leyó el poema. Y se quedó pensativo.

Siempre necesitaré aprender de ti, pai. Me faltó que me enseñaras a caminar descalzo sobre las piedras angulosas de orillas de la playa. Nunca te dolieron los pies cuando te vi hacerlo y yo sigo lloriqueando cuando piso las grietas rocosas. Me faltó viajar contigo a Lisboa. Tomar más vino juntos. Decirte que volveré a Brasil a recoger los pasos que sembraste en un pueblo que también es el mío. Aprender cada día, a tu lado, a ser persona.

Pero siento tu nombre y todo lo que él convoca. Y tu abrazo que se hizo cada vez más amplio, más fraterno, más franciscano. Más Hermínio.

Soy hija de Hermínio Quaresma. Él era el hombre que plantaba árboles.

Soy hija de Hermínio Quaresma. Y hay que decirlo en voz alta, mirando al sol, porque no hay sitio por donde pasemos todos sus hijos –los que le nacimos y los que adoptó junto a mi madre– que él no haya sembrado de luz.

Soy hija de Hermínio Quaresma, y con ello, de toda la inmensa constelación de astros y flores que trabajó para el universo.

Soy heredera de ese arsenal infinito de ternura. Heredamos el amor que no alcanzó a consumir, el cuidado de los maracuyá que ahora son frutas maduras y redondas en su patio, la idea de siempre hacer café cuando llega una visita (aunque la visita no quiera), la proporción de su dulzura, su manera obstinada de construir resistencia, los hechizos para sacar pestañas del ojo y comer sandía sin que se hinche la panza. Heredamos su voz diciendo que “para amargura, amar cura”.

Y de esa herida que ante su ausencia nos surca el cuerpo, la voz y la garganta, ya no sólo se cuela el frío.

Por entre las grietas, comienza a asomarse la luz.

Y eso, nos hace florecer.

Octubre, 2017.
La historia continuará…La solidaridad y eterno cariño para Carmen, Valentina y Emiliano.

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